Hafenlinie

Der erste Schluck schmeckte nach künstlicher Heidelbeere und kaltem Metall. Marten Thöne presste die eiskalte Dose gegen seine Stirn, schloss für einen Moment die Augen und lauschte dem vertrauten, schleifenden Geräusch der Hafenkräne in der Ferne. Das Blechdach über seinem Büro vibrierte leise im Rhythmus der einlaufenden Containerschiffe. Es war kurz nach neun Uhr morgens, und die graue Suppe des Hamburger Himmels drückte schwer gegen die ungeputzten Fensterscheiben. Auf dem abgewetzten Schreibtisch aus furnierter Spanplatte türmte sich die Realität in Form von roten Briefumschlägen. Die Mahnung der Stadtwerke lag ganz oben, dicht gefolgt von der letzten Warnung des Vermieters. Seine finanzielle Lage war nicht nur prekär, sie war katastrophal. Er war pleite, ausgebrannt und der Boden unter seinen Füßen fühlte sich an wie dünnes Eis im Frühjahr.

Ein plötzliches Klopfen riss ihn aus der Lethargie. Es war kein zögerliches Anklopfen, sondern drei saubere, harte Schläge, die von Selbstbewusstsein zeugten. Marten stellte die Dose ab, strich sein weißes T-Shirt glatt und rieb sich über die müden Augen. Bevor er aufstehen konnte, öffnete sich die Tür.

Die Frau, die eintrat, passte so gar nicht in dieses staubige Loch, das er als Büro und psychologische Beratungsstelle deklarierte. Sie verströmte eine unsichtbare Wolke aus teurem Parfum und der kühlen Arroganz des Hamburger Bildungsbürgertums. Ihr aschblondes Haar war in einen makellosen Knoten gesteckt, der keinen einzigen Ausreißer duldete. Sie trug einen beigen Kaschmirmantel, der perfekt fiel, und darunter eine dunkle Seidenbluse. Ihre eisblauen Augen überflogen den Raum, erfassten die spärliche Einrichtung, die fleckige Tapete und schließlich Marten selbst mit einer Mischung aus Abscheu und kalkulierter Notwendigkeit.

“Herr Thöne?”, fragte sie. Ihre Stimme war geschliffen, jedes Wort präzise gesetzt wie ein Skalpellschnitt. “Mein Name ist Elena Vahland. Man hat mir gesagt, Sie arbeiten diskret. Und unkonventionell.”

Marten deutete auf den hölzernen Stuhl gegenüber seinem Schreibtisch. “Setzen Sie sich, Frau Vahland. Diskretion ist mein einziges echtes Kapital. Was kann ich für Sie tun?”

Sie setzte sich, ohne den Mantel zu öffnen, und hielt die Wirbelsäule kerzengerade. Ihre schlanken Finger, verziert mit einem schweren Platinring und einem funkelnden Saphir, wanderten sofort zu ihrer Perlenkette. Sie nestelte an den runden Steinen, drehte sie nervös zwischen Daumen und Zeigefinger. Marten registrierte die Bewegung sofort. Die klinische Kühle, die sie ausstrahlte, war nur eine Maske. Darunter lag eine tiefe, vibrierende Unruhe.

“Es geht um meinen Ehemann”, sagte sie und blickte ihn direkt an. “Dr. Henrik Vahland. Er leitet die Privatklinik an den Elbchausseen. Ich habe den begründeten Verdacht, dass er mich betrügt. Seit einigen Wochen verhält er sich äußerst verdächtig. Er hat Termine zu ungewöhnlichen Zeiten, verlässt das Haus mitten in der Nacht und weigert sich, mir zu sagen, wo er sich aufhält.”

Marten unterdrückte ein Seufzen. Ehebruch. Der klassische, banale Dreck, den er eigentlich verabscheute. Er war kein klassischer Schnüffler, der schmutzige Wäsche wusch. Seine psychologische Ausbildung, auch wenn sie ohne staatlichen Abschluss geblieben war, sollte größeren Dingen dienen als dem Fotografieren von untreuen Ehemännern in billigen Motels. Doch ein Blick auf den roten Stapel links von ihm vertrieb jeden moralischen Hochmut.

“Die Art, wie Sie Ihre Kette berühren, verrät mir mehr über Ihre Angst als Ihre Worte, Frau Vahland”, sagte er mit ruhiger, fast klinischer Stimme. “Es ist nicht nur die Sorge vor einer Affäre, die Sie zu mir führt. Es ist der Kontrollverlust, der Sie quält.”

Elena hielt in ihrer Bewegung inne. Ihre Hand sank langsam herab. Ein kurzes Flackern in ihren Augen verriet, dass sein Pfeil getroffen hatte. Doch die Kälte kehrte sofort zurück. “Ich bezahle Sie nicht für eine Therapiesitzung, Herr Thöne. Ich bezahle Sie für Ergebnisse.”

Sie öffnete ihre lederne Handtasche, zog einen dicken, weißen Umschlag heraus und legte ihn auf die Tischplatte. Das dumpfe Aufschlagen verriet, dass es sich nicht nur um ein paar Scheine handelte. “Darin befinden sich fünftausend Euro in bar. Als Vorschuss. Dazu die Gewohnheiten meines Mannes, seine Autonummer und die Adressen seiner bevorzugten Treffpunkte. Ich will wissen, mit wem er sich trifft. Und ich will Beweise. Fotos. Eindeutige Details.”

Marten starrte auf den Umschlag. Fünftausend Euro. Das bedeutete Miete für drei Monate, Strom, Essen und genug Spielraum für seine eigenen, privaten Bedürfnisse. Seine Abneigung schmolz im Bruchteil einer Sekunde dahin. Er zog den Umschlag an sich und nickte langsam. “Ich nehme den Fall an. Wann soll ich beginnen?”

“Heute Abend”, sagte sie kühl, erhob sich und strich ihren Mantel glatt. “Er hat ein angebliches Treffen mit Investoren im Hafenviertel. Lassen Sie sich nicht erwischen, Herr Thöne. Mein Mann ist kein dummer Mann. Wenn er merkt, dass er beobachtet wird, haben wir beide ein Problem.”

Ohne ein weiteres Wort drehte sie sich um und verließ das Büro. Der Duft ihres Parfums blieb wie ein schwerer Schleier in der Luft hängen.

Marten wartete, bis das Echo ihrer Absätze auf der Holztreppe verhallt war. Dann griff er hastig nach dem Umschlag, öffnete ihn und strich über die dicken Bündel von Fünfzig-Euro-Scheinen. Ein tiefes Aufseufzen entwich seiner Brust. Die Erleichterung war so intensiv, dass sie fast schmerzte. Doch mit der Erleichterung kam die gähnende, vertraute Leere in seinem Kopf. Der Stress der letzten Tage forderte seinen Tribut, und sein Körper verlangte nach dem üblichen Treibstoff.

Er trat zur Tür, schloss sie ab und ging zu dem kleinen Medizinschränkchen, das hinter einem Stapel alter Aktenordner verborgen war. Mit zitternden Fingern holte er das kleine, glänzende Tütchen mit dem weißen Pulver heraus. Er schüttete eine präzise Portion auf die glatte Oberfläche eines kleinen Handspiegels. Mit einer alten Kreditkarte zog er das Pulver in eine saubere, dünne Linie. Er beugte sich hinunter, hielt ein gerolltes Stück Papier an die Nase und zog das Kokain mit einem schnellen, heftigen Atemzug ein.

Der brennende Schmerz in seiner Nase war sofort da, gefolgt von dem bitteren Geschmack im Rachen. Marten schloss die Augen und wartete. Sekunden später explodierte die Kälte in seinem Kopf und wich einer messerscharfen, kristallklaren Fokussierung. Die Müdigkeit verflog, die Sorgen um die Rechnungen schrumpften zu winzigen, unbedeutenden Punkten. Seine Sinne schärften sich. Er war wieder da. Bereit für die Jagd.

Er packte seine alte Nikon-Kamera mit dem lichtstarken Teleobjektiv in die abgewetzte Umhängetasche, überprüfte die Speicherkarten und warf sich seine dunkle Jacke über. Als er das Gebäude verließ und auf die Straße trat, schlug ihm die feuchte, salzige Hafenluft entgegen. Ein tiefes Nebelhorn dröhnte von den Landungsbrücken herüber und vibrierte in seiner Brust. Marten zog den Kragen hoch und ging schnellen Schrittes in Richtung der Hafenpromenade. Die feuchten Pflastersteine glänzten wie schwarzes Leder unter dem trüben Licht der Straßenlaternen. Er spürte es im Urin, verstärkt durch den chemischen Rausch in seinen Adern: Dieser Fall war kein einfacher Ehebruch. Hier ging es um etwas weitaus Größeres, und er war bereits mittendrin.