Tatort Hahnenklee - Der Hundeklau -

Der morgendliche Nebel hing tief über Hahnenklee und hüllte die Fichten am Rande des Grundstücks in ein dichtes, graues Tuch. Es war kühl für diese Jahreszeit, eine frische Harzer Luft, die sanft nach feuchter Erde und Nadelholz schmeckte. Brigitte Hoffmann zog den Reißverschluss ihrer wetterfesten Jacke etwas höher und griff die schwere Futtertasche fester. In ihrer rechten Hand klapperten die Metallnäpfe ein vertrautes, beruhigendes Geräusch, das sie seit zwei Wochen jeden Morgen begleitete. Sie mochte diese frühen Stunden, in denen das kleine Dorf noch schlief und nur das leise Rauschen des Windes in den Baumkronen zu hören war.

Als sie den schmalen Pfad zum Garten von Gisela Wolf einschlug, hielt sie Ausschau nach dem gewohnten Anblick. Normalerweise wartete Asta bereits hinter dem hölzernen Zaun. Die Schlanke Deutsch-Drahthaar-Hündin pflegte ihre Nase durch die Holzlatten zu drücken und leise zu fiepen, sobald sie Brigittes Schritte auf dem Kies hörte. Doch an diesem Morgen blieb es still. Kein freudiges Tapsen auf dem feuchten Gras, kein Begrüßungsbrummen.

Brigitte blieb stehen. Ihr Blick fiel auf das Gartentor. Das schwere Holztor, das Gisela vor ihrer Abreise extra noch einmal überprüft hatte, stand sperrangelweit offen. Es ragte schräg in den kleinen Verbindungsweg hinein, der zur Dorfstraße führte.

„Asta?“, rief Brigitte und machte einen schnellen Schritt nach vorn. Ihre Stimme klang dünner, als sie gewollt hatte. „Asta, komm her, Mädchen!“

Nichts rührte sich. Das grüne Gras im Garten war unberührt, abgesehen von ein paar Wassertropfen, die von den Apfelbäumen fielen. Brigitte spürte, wie sich ihr Magen schmerzhaft zusammenzog. Ein kalter Schrecken stieg in ihr auf und breitete sich langsam in ihrer Brust aus. Sie trat durch die offene Pforte auf das Grundstück und stellte die Futtertasche ungeachtet des feuchten Bodens im Gras ab.

„Das darf nicht wahr sein“, flüsterte sie sich selbst zu. „Gisela hat mir den Hund anvertraut. Das kann einfach nicht sein.“

Sie lief den Rasen ab, bog um die Ecke des kleinen Sommerhauses und schaute hinter die gestapelten Holzscheite. Der Zwingerbereich war leer. Das Körbchen auf der überdachten Veranda war unberührt, das Wasserschälchen daneben noch halb voll. Asta war spurlos verschwunden. Brigitte merkte, wie ihre Hände zu zittern begannen. Wenn einer professionellen Hundesitterin der ihr anvertraute Hund abhandenkam, war das nicht nur ein persönliches Desaster, es war das Ende ihrer beruflichen Existenz in diesem Ort. Nachrichten verbreiteten sich in Hahnenklee schneller als der Wind über den Bocksberg.

Hektisch drehte sie sich um und suchte das Gelände ab. Am Rand des Blumenbeets, direkt neben der Zaunlatte, fiel ihr eine frische Veränderung im Boden auf. Der gestrige Abendregen hatte die Erde aufgeweicht. Brigitte kniete nieder, ignoriere den Schmutz an ihren Knien und sah genauer hin. Im dichten, dunklen Matsch zeichnete sich ein deutlicher Abdruck ab. Es war kein Abdruck einer Hundepfote. Es war die Sohle eines Oberschuhs, klein und feingliedrig, mit einem leichten Profil, das definitiv nicht von ihren eigenen schweren Wanderschuhen stammte.

Ihre Herzschlag beschleunigte sich noch mehr. Jemand war hier gewesen. Jemand hatte den Garten betreten.

Sie sprang auf, lief zurück zum Tor und strich über den eisernen Riegel. Das Schloss wies keinerlei Kratzer auf. Der Riegel war nicht gewaltsam verbogen oder abgebrochen worden. Wer auch immer das Tor geöffnet hatte, wusste genau, wie der Mechanismus funktionierte, oder hatte ihn mit geschickten Fingern mühelos angehoben.

Brigitte rannte hinaus auf die ruhige Dorfstraße. Die feuchte Luft schlug ihr entgegen, als sie sich umdrehte und verzweifelt in die Nebelwand rief: „Asta! Hierher!“

Die Häuser der Nachbarschaft lagen stumm da, die Fensterscheiben spiegelten nur das matte Licht des Morgenorts wider. Niemand war zu sehen. Die Stille wirkte fast bedrückend.

„Guten Morgen, Brigitte. Warum denn so eilig an diesem kühlen Tag?“, ertönte plötzlich eine ruhige, tiefe Stimme von oben.

Brigitte blickte auf. Auf dem Holzbalkon des Nachbarhauses stand Stefan Schulz. Der pensionierte Polizist trug eine dicke Strickjacke, hielt eine dampfende Tasse Kaffe in der Hand und blickte gelassen hinab. Sein ergrautes Haar stand ein wenig nach allen Seiten ab, aber sein Gesichtsausdruck war wie immer friedlich.

„Herr Schulz!“, rief Brigitte mit brüchiger Stimme. „Asta ist weg! Das Tor stand offen, und sie ist nicht im Garten!“

Stefan brauchte nur wenige Sekunden, um die Tasse auf dem Balkontisch abzustellen. Kurz darauf öffnete sich die Haustür, und der ältere Mann kam mit ruhigen, gleichmäßigen Schritten den gepflasterten Weg herab. Er strahlte eine Ordnung aus, die Brigitte in diesem Moment dringend brauchte.

„Erst einmal tief durchatmen, Kindchen“, sagte er sanft und blieb vor ihr stehen. „Hunde büxen manchmal aus. Vielleicht hat sie ein Eichhörnchen gesehen und ist über den Zaun geschlüpft.“

„Nein, das ist es ja eben nicht“, widersprach Brigitte schnell und deutete auf die Auffahrt. „Das Tor war nicht nur angelehnt, es war komplett geöffnet. Und im Beet drüben ist ein frischer Schuhabdruck. Ziemlich klein, etwa Schuhgröße 37 oder 38. Das war kein Versehen. Jemand hat das Tor aufgemacht!“

Stefan zog die Augenbrauen hoch. Die Jahre beim Polizeidienst ließen sich nicht einfach abstreifen. Sein Blick wandelte sich von nachbarlicher Gefälligkeit zu aufmerksamer Präzision. Er folgte ihr schweigend in den Garten und trat an das Gartentor heran.

Er überfeilte das Schloss mit seinen dicken Fingern und betrachtete die Klinke gründlich. „Keine Spuren von Werkzeugeinsatz. Kein Brecheisen, kein abgebrochener Holzsplitter. Das Schloss wurde ganz regulär angehoben. Wer das war, wusste genau, wie dieser Riegel klemmt.“

Er trat hinüber zum Blumenbeet und beugte sich langsam vor, um den Abdruck im Matsch zu begutachten. „Ein Damenschuh oder ein leichter Sportschuh. Definitiv kein schwerer Stiefel.“

„Was soll ich bloß tun?“, fragte Brigitte, und die Panik stieg wieder in ihr auf. „Gisela ist noch drei Tage im Urlaub. Wenn sie erfährt, dass Asta verschwunden ist, verzeiht sie mir das nie. Mein Ruf hier ist ruiniert. Niemand wird mir mehr ein Tier anvertrauen.“

Stefan richtete sich langsam auf und klopfte sich ein wenig Erde von den Händen. „Panik hilft uns jetzt gar nichts, Brigitte. Wir gehen das ganz systematisch an. Asta ist eine auffällige Hündin, sehr schlank, elegantes Fell. So ein Hund fällt auf, wenn er durchs Dorf geführt wird. Wenn sie jemand mitgenommen hat, dann nicht, um sie im Wald zu verstecken.“

Er blickte zur Straße hinüber, wo der Nebel sich langsam aufzulösen begann und die ersten Sonnenstrahlen durch die Kronen der Fichten brachen. „Wir fragen zuerst in der Nachbarschaft herum. Irgendjemand hat heute Morgen garantiert schon aus dem Fenster geschaut.“

Brigitte nickte langsam, während ihr Herz noch immer wie wild gegen ihre Rippen schlug. Das leere Gehege hinter ihnen wirkte wie ein stummes Vorwurfsschild, doch Stefans besonnener Ton hielt sie auf den Beinen.