Blutige Fährten - Pontiacs War

Es war ein Land, das im tiefen, ungestörten Atemzug einer fast unendlichen Zeit lebte. Lange bevor das erste europäische Beil die Rinde einer jahrhundertealten Eiche spaltete oder ein eiserner Pflug die Erde aufbrach, erstreckte sich der nordamerikanische Kontinent als ein unermessliches, wildes Meisterwerk der Schöpfung.

Wer von den östlichen Klippen den Blick nach Westen wandte, verlor sich in einem schier endlosen, wellenförmigen Meer aus Wipfeln. Die Urwälder des Nordostens waren von so gigantischen Wuchs und so dichter Krone, dass man sagte, ein Mann könne von der Atlantikküste bis zu den schlammigen Ufern des Mississippi reisen, ohne auch nur ein einziges Mal den Waldboden zu verlassen. Es war ein dämmriges, sakrales Reich unter einem Baldachin aus riesigen Buchen, Ulmen, Kastanien, Hemlocktannen und monumentalen White Pines, deren Kronen den Himmel zu berühren schienen. Der Boden war weich von Jahrhunderten vermodernden Laubs, bedeckt mit einem dicken Teppich aus Moos und Farnen, und die Luft schmeckte scharf nach feuchter Erde, bitterem Harz und dem süßen, schweren Duft von wildem Beerenwein.

Dieses Land quoll über von ungezähmtem Leben. In den Flüssen und Bächen, die wie flüssiges Silber durch die Täler schnitten, drängten sich die Lachse und Forellen im Frühjahr so dicht aneinander, dass das Wasser zu kochen schien. Kolonisten sollten später berichten, man habe die Fische mit bloßen Händen greifen oder auf ihren Rücken den Fluss überqueren können. Weiter westlich, wo der Wald langsam zurückwich und dem endlosen Grasland Platz machte, rollte das tiefe Grollen von Millionen von Büffelhufen wie ein ständiger, dumpfer Herzschlag durch die Prärie. Es war eine Welt des absoluten Überflusses, archaisch, gewaltig und von einer unberührten, fast furchterregenden Schönheit.

In diesem gewaltigen Garten, tief verwoben mit seinen Zyklen, lebten die Menschen der Ersten Völker. Sie waren keine Fremden in der Wildnis, kein bloßes Element der Landschaft, sondern ihr am feinsten abgestimmter Bestandteil. Über Jahrtausende hinweg hatten sie gelernt, die Sprache des Waldes zu lesen. Sie kannten das Flüstern des Windes, der einen Wetterumschwung ankündigte, und verstanden die Fährten der Tiere wie ein offenes Buch.

Im Nordosten und um die Großen Seen herum hatten sich die Stämme zu stolzen, hochentwickelten Gemeinschaften formiert. Die Algonkin-Völker, unter ihnen die geschickten Ottawa, die weitgereisten Shawnee und die weisen Delaware, die man ehrfurchtsvoll die „Großväter“ nannte – bewegten sich mit der lautlosen Leichtigkeit von Raubkatzen durch das dichte Unterholz. Ihre Kanus aus federleichter Birkenrinde schnitten so sauber durch das dunkle Wasser der Seen, dass kaum eine Welle ihr Kommen verriet. Ihre Dörfer bestanden in der Regel aus kuppelförmigen Wigwams oder langgestreckten Häusern, kunstvoll gedeckt mit der Rinde der Ulmen, die im Winter die klirrende Kälte abhielten und im Sommer den Rauch der Herdfeuer sanft entweichen ließen.

Etwas weiter östlich, in den Tälern des heutigen New York, thronte der Bund der Haudenosaunee, die Irokesen-Konföderation, auch Six Nations genannt, da sie aus sechs unterschiedlichen, großen Stämmen bestand, die loyal zueinanderstanden. Ihr gesellschaftliches Gefüge war kein primitives Stammesbündnis, sondern ein hochkomplexes, demokratisches System, gegründet auf der „Großen Satzung des Friedens“ – einer Verfassung, die auf Respekt, Gleichheit und dem Mitspracherecht der Frauen, den Clanmüttern, ruhte und älter war als die meisten Königreiche der Alten Welt.

Diese Menschen verstanden sich nicht als Herrscher oder Bezwinger der Natur, sondern als ein Teil von ihr, gleichgestellt mit dem Bruder Wolf und der Schwester Esche. Ihr Glaube war nicht in steinernen Tempeln eingemauert, sondern lebte in jedem Flusslauf, jedem Felsen und dem nächtlichen Glanz der Sterne. Sie nahmen vom Land nur das, was sie zum Überleben brauchten, und baten den Geist des Hirsches um Vergebung, bevor sie seinen Pfeil fliegen ließen, dankbar für das Fleisch, das ihre Kinder nähren würde. Es war eine Ära der absoluten Freiheit, eingebettet in das unendliche, heilige Grün einer Welt, die noch ganz sich selbst gehörte – ahnungslos, dass bald schon am östlichen Horizont die Segel der Schiffe auftauchen, die das Schicksal dieses Kontinents und seiner Bewohner für immer in Blut, Pulver und Blei prägen sollten.

Doch der Frieden des ewigen Waldes war geliehen. Das Verderben kam nicht mit dem Donnern von Kanonen, sondern mit dem fernen, rhythmischen Schlag von Äxten, die sich wie eine schleichende Krankheit in das grüne Herz des Kontinents fraßen und mit Verträgen auf wertlosem Papier.

Mit den weißen Segeln, die sich an den Küsten blähten, landete eine völlig neue Weltordnung an den Gestaden Amerikas – eine Welt, die von Eigentum, Grenzen und einem unersättlichen Hunger nach Land angetrieben wurde.

Für die Ersten Völker wandelte sich das vertraute Paradies binnen weniger Generationen in einen Albtraum. Es begann mit den unsichtbaren Geistern des Todes. Krankheiten, welche die Europäer in ihren Kleidern und Atemschwaden über den Ozean brachten – Pocken, Masern, Grippe –, fegten wie unsichtbare Waldbrände durch die Dörfer. Gegen diese fremden Plagen hatten die Medizinmänner keine Kräuter, die Geister keinen Rat. Ganze Stämme wurden dezimiert, noch bevor ein einziger weißer Mann ihren Boden betreten hatte; das Weinen in den Langhäusern verstummte oft nur, weil niemand mehr lebte, um die Toten zu beklagen.

Mit den Überlebenden hielt eine neue, schleichende Form der Sklaverei Einzug: die Abhängigkeit. Die Fremden brachten Dinge, die das Leben einfacher machten, aber den Geist korrumpierten. Der irdene Topf wich dem eisernen Kessel, der mühsam geschnitzte Bogen der Muskete. Plötzlich jagten die indigenen Männer nicht mehr, um ihre Familien zu ernähren, sondern um den unersättlichen Pelzhunger der fernen europäischen Könige zu stillen. Wer im Wald überleben oder sich gegen seine Nachbarn verteidigen wollte, brauchte das Pulver und die Bleikugeln der Weißen, da sich durch die Zuwanderung auch das Wild zurückzog.

Und dann war da das Feuerwasser. Der hochprozentige Alkohol, Rum, Whiskey und Branntwein, den die Händler fassweise in die Wälder rollten, wirkte wie ein Gift auf die Seelen der Krieger. Wo einst im Rat besonnene Worte fielen, säte billiger Alkohol nun Zwietracht, Gewalt und den schleichenden Verlust der alten Würde. Das heilige Gleichgewicht der Schöpfung kippte, als der Wald zu einer reinen Ware degradiert wurde.

Dabei offenbarte sich den Stämmen rasch, dass die bleichen Gesichter nicht mit einer Stimme sprachen. Es waren zwei völlig verschiedene Philosophien, die das Land unter sich aufteilen wollten, und sie spalteten auch die Loyalitäten der indigenen Völker.

Im Norden und entlang der großen Seen und Wasserstraßen des Westens bewegten sich die Franzosen. Ihre Präsenz glich einem feinen Netz, das sich über das Land legte, ohne es zu erdrücken. Die Franzosen kamen als Händler, als Pelzjäger, den Coureurs des Bois und als Jesuitenpater in schwarzen Kutten. Sie bauten befestigte Handelsposten, missionierten, aber sie rodeten keine Wälder im großen Stil. Sie passten sich an die Lebensweise der Indianer an. Französische Männer heirateten indigene Frauen, lernten die Sprachen der Stämme und rauchten das Kalumet, die heilige Pfeife, an den Ratsfeuern. Wenn sie missionierten, versuchten sie oft, den christlichen Glauben mit den Traditionen der Stämme zu verweben. Für die indigenen Völker des Nordostens waren die Franzosen zwar Fremde, aber sie waren Partner, die ihren Lebensraum respektierten und den Pelz gegen wertvolle Waren tauschten.

Ganz anders hingegen traten die Briten auf. Sie kamen nicht, um Handel zu treiben wie die Franzosen, sie kamen, um zu bleiben. Aus dem Osten drängte eine unaufhaltsame Lawine von Siedlern, puritanischen Familien und Bauern, die den Wald als einen finsteren, teuflischen Ort begriffen, den es zu bezwingen galt. Wo ein Brite seinen Fuß hinsetzte, fiel der Wald. Sie zäunten das Land ein, bauten steinerne Häuser und erklärten den Boden, den seit Jahrtausenden niemand besessen hatte, zu ihrem exklusiven Eigentum. Für die Stämme bedeutete der britische Vormarsch die totale Verdrängung.

Dieser unvereinbare Gegensatz entlud sich schließlich im Süden Neuenglands in einem ersten, apokalyptischen Fegefeuer. Der Krieg King Philips aus den Jahren 1675 bis 1676. Metacomet, von den Engländern King Philip genannt, der Häuptling der Wampanoag, sah sein Volk durch die unerbittliche britische Landnahme und rechtliche Willkür langsam ersticken. In einem verzweifelten Akt des Widerstands schmiedete er eine Allianz der Stämme und überzog die englischen Siedlungen mit einem grausamen Partisanenkrieg. Dörfer brannten, der Boden trank das Blut von Siedlern und Kriegern gleichermaßen. Doch die britische Antwort war von einer brutalen, disziplinierten Unerbittlichkeit. Sie nutzten verfeindete Stämme als Hilfstruppen, hungerten die Aufständischen aus und schlachteten Metacomets Volk und deren mutmaßlichen Verbündeten systematisch ab. Am Ende wurde Metacomet verraten, erschossen und gevierteilt. Sein Kopf wurde auf einer Stange in Plymouth zur Schau gestellt – ein makabres Mahnmal für jeden Indigenen, der es wagte, sich dem britischen Expansionstrieb in den Weg zu stellen.

Das Blut dieses Krieges brannte sich tief in das Gedächtnis der Ersten Völker ein und schürte nur noch mehr Mistrauen. Es wurde den Stämmen des Nordostens und des Ohio-Tals zur Gewissheit, wenn die Briten siegten, bedeutete das den Tod ihrer Kultur und den Verlust ihrer Heimat. Die Franzosen hingegen waren der Schild, der die britische Flut im Osten zurückhielt. Und so war es kein Zufall, sondern nacktes Überlebenskalkül, dass die Krieger der Ottawa, Huronen und Delaware und vieler anderer Völker ihren Blick nach Norden wandten und bereitstanden, die Lilienbanner des französischen Königs gegen den britischen Löwen zu verteidigen. Ein Sturm zog auf am Horizont, und der Wald hielt den Atem an, bereit für den großen Krieg der weißen Könige, der auf dem Rücken der roten Völker ausgetragen werden sollte.

Die Rivalität zwischen den beiden europäischen Mächten hingegen, glich einem Schwelbrand, der jahrzehntelang durch das adlige Unterholz der Alten Welt kroch, nur um in den Wäldern Amerikas als verheerendes Fegefeuer auszubrechen. Viermal innerhalb von siebzig Jahren entflammte der Kontinent. Denn jedes Mal, wenn in Europa die Herrscherhäuser in Madrid, Paris oder London über Thronfolgen, Allianzen und das koloniale Gleichgewicht stritten, fingen auch die Grenzwälder jenseits des Atlantiks Feuer. Was im fernen Europa als Kabinettskrieg mit gepuderten Perücken und strategischen Truppenbewegungen begann, wurde von den Tälern des Ohio über die großen Seen bis zum Sankt-Lorenz-Stroms zu einem grausamen, blutigen Krieg in unwegsamen Gelände.

Es begann mit dem King Williams Krieg am Ende des siebzehnten Jahrhunderts, dem fernen Echo des Pfälzischen Erbfolgekrieges. Neun Jahre lang brandschatzten französisch-indigene Kriegstrupps die befestigten Außenposten Neuenglands, während britische Expeditionen vergeblich gegen die Festung Québec anrannten. Kaum war die Asche dieses Krieges erkaltet, folgte der Queen Anne Krieg, der amerikanische Ableger des Spanischen Erbfolgekrieges. Es war eine Epoche der blutigen Überfälle im Morgengrauen. Das Massaker von Deerfield brannte sich tief in das englische Gedächtnis ein, als frankokanadische Truppen und ihre indianischen Verbündeten im tiefsten Winter eine ganze Siedlung im Schlaf überraschten und hunderte auf einem langen Rückweg durch Eis und Schnee in die Sklaverei verschleppten. Als der Frieden von Utrecht geschlossen wurde, mussten die Franzosen Akadien abtreten, doch der Hass im Grenzland blieb ungelöscht. Ein halbes Jahrhundert später folgte der King George Krieg, ausgelöst durch den Österreichischen Erbfolgekrieg. Wieder strömte Blut in die Flüsse, wieder belagerten Neuengländer die gewaltige und wichtige französische Seefestung Louisbourg und nahmen diese auch ein, nur um zu erleben, dass die Krone in London den strategischen Außenposten beim Friedensschluss im Tausch gegen das ferne Madras in Indien einfach wieder an Paris zurückgab. Ein Verrat, der die Wut der Kolonisten und Siedler auf die britische Krone schürte.

Doch all diese Konflikte waren nur das Vorgeplänkel für den vierten und finalen Sturm, den Franzosen und Indianer Krieg, der 1754 in den dichten Wäldern des Ohio Tals ausbrach und zwei Jahre später als Siebenjähriger Krieg die gesamte zivilisierte Welt erfassen sollte. Von Nordamerika über die Karibik, Europa, Afrika bis nach Indien wurden Schlachten geschlagen. Diesmal entzündete sich der Weltenbrand aber nicht in Europa, der Funke sprang im amerikanischen Hinterland über, dort wo territoriale Machtansprüche der Briten auf die Festungslinie der Franzosen im Ohio Tal prallten. Ein junger, noch unerfahrener Milizoffizier namens George Washington gab im tiefen Wald bei Jumonville Glen den ersten schicksalhaften Befehl zum Feuern.

Es folgte ein Krieg von epischer, mörderischer Brutalität. Die ersten Jahre gehörten den Franzosen und ihren treuen indigenen Verbündeten, die die schwerfälligen, in roten Röcken marschierenden britischen Kolonnen unter General Braddock im Jahre 1755 am Monongahela-Fluss in einem vernichtenden Kugelhagel aufrieben.

Die nächsten Rückschläge waren im Jahr 1756 der Fall von Fort Oswego und das Massaker von Fort William Henry im folgenden Jahr. Die indianischen Krieger kämpften für ihre Heimat, die Franzosen für ihr Handelsimperium. Doch das Blatt wendete sich, als William Pitt in London das Ruder übernahm. Er pumpte unermessliche Goldsummen in den Konflikt und warf eine schiere Übermacht an regulären Truppen und Kriegsschiffen in die Waagschale. Die Erfolge kamen schnell. Ende 1758 fiel Fort Duquesne, die Schlüsselstellung der Franzosen im Ohio Tal, durch die Forbes Expedition. Im folgenden Jahr fielen die wichtigsten Festungen nacheinander. Frontenac, Niagara, Machault, Le Boef und schließlich, nach einem kühnen nächtlichen Aufstieg über die Klippen, das stolze Québec auf den Abraham-Ebenen.

Als die französischen Truppen im September 1760 in Montréal endgültig die Waffen streckten und sich aus Nordamerika zurückzogen, hinterließen sie ein gefährliches Vakuum. Für die verbündeten indigenen Völker war der Abzug ihrer französischen Väter eine politische und existenzielle Katastrophe. Plötzlich gab es keine zwei Mächte mehr, die man gegeneinander ausspielen konnte. Die Briten waren nun die alleinigen Herren – und sie ließen die Maske der Freundschaft augenblicklich fallen.

Der neue britische Oberbefehlshaber, General Jeffrey Amherst, verachtete die Ureinwohner zutiefst. Er betrachtete sie nicht als souveräne Bundesgenossen, sondern als besiegte Untertanen. Arrogant strich er die traditionellen Geschenke, Pulver, Blei, Decken und Rum, die bei den jährlichen Ratsversammlungen als Zeichen des Respekts und der Pacht für das Land übergeben worden waren. Ohne Schießpulver aber konnten die Stämme weder jagen noch ihre Familien ernähren. Gleichzeitig drängten, kaum dass die französischen Kanonen schwiegen, Tausende illegale britische Siedler über die Appalachen, schlugen Schneisen in die Jagdgründe der Delaware und Shawnee und bauten ihre Farmen auf dem geheiligtem Boden der Cherokee. Ein Gefühl der Ohnmacht und des brodelnden Zorns legte sich über die Wälder.

In dieser finstersten Stunde der Not erhob sich im Land der Delaware eine Stimme aus den Nebeln der spirituellen Welt. Ein Mann namens Neolin, bekannt als der Prophet, trat vor die Ratsfeuer. Er berichtete von einer Vision, in der ihm der Meister des Lebens, Kitchi Manitou erschienen war. Neolins Botschaft war radikal, eine religiöse Erweckung inmitten des Verfalls. Er verkündete, dass das Elend der roten Menschen die Strafe dafür sei, dass sie die Pfade ihrer Ahnen verlassen und die Gifte der weißen Männer angenommen hatten. Neolin predigte Askese und Umkehr. Er forderte die Stämme auf, das europäische Schießpulver zu verweigern, den Alkohol in die Flüsse zu gießen, die Kleidung aus englischem Tuch zu verbrennen und wieder mit Bogen und Steinaxt zu jagen. Nur wenn sie sich völlig von den Weißen lösten und zu ihren reinen, alten Traditionen zurückkehrten, würde der Meister des Lebens ihnen die Kraft schenken, die Eindringlinge in den Ozean zu treiben. „Warum“, rief Neolin mit beschwörender, bebender Stimme in die Runde der schweigenden Ältesten, „duldet ihr die bleichen Gesichter auf eurer Erde? Sie haben eure Seelen mit süßem Gift gelähmt und eure Jagdgründe mit Zäunen durchschnitten. Werft ihre Kleider ins Feuer, gießt ihren brennenden Trank in den Schlamm und greift wieder nach den Waffen eurer Väter!“ Neolins Worte breiteten sich aus wie ein Lauffeuer, getragen von reisenden Boten durch die endlosen Wälder. Sie gaben den verzweifelten Seelen einen Sinn – aber sie waren im Kern ein Aufruf zur inneren Reinigung, nicht zum organisierten Feldzug.

Es brauchte einen Mann der Tat, einen Strategen von kühlem Verstand und brennendem Charisma, um diese religiöse Glut in eine militärische Waffe zu schmieden. Pontiac, ein Kriegshäuptling der Ottawa hörte Neolins Prophezeiung, doch er interpretierte sie anders. Wo der Prophet Abkehr sah, sah Pontiac die theologische Rechtfertigung für einen totalen, heiligen Krieg. Er begriff, dass die Stämme sterben würden, wenn sie einzeln kämpften, so wie es Metacomet einst getan hatte. Das einzige Heil lag in einer absoluten, nie dagewesenen Allianz aller roten Völker. Mit einer Beredsamkeit, die wie Donnergrollen durch die Langhäuser hallte, reiste Pontiac von Stamm zu Stamm. „Der Prophet spricht von Umkehr, und er spricht die Wahrheit!“, rief Pontiac, während er ein schweres Tomahawk in den hölzernen Pfahl stieß, dass die Späne flogen. „Doch der Meister des Lebens fordert nicht nur, dass wir unseren Geist reinigen. Er verlangt, dass wir den roten Pfad mit dem Blut unserer Feinde reinwaschen! Wenn wir uns nicht wie die Finger einer einzigen, starken Faust ballen, wird uns die Flut der Engländer einzeln brechen und hinwegfegen wie trockenes Laub im herbstlichen Sturm.“ Er nutzte die tiefe Demütigung durch Amherst und die Angst vor den britischen Siedlern, um ein Bündnis zu schmieden, das die Geschichte noch nicht gesehen hatte.

Ihm folgten sie alle: Nicht nur seine eigenen Ottawa, sondern die Ojibwe, die Potawatomi, die Wyandot aus dem Norden. Seine Boten, die rote Kriegsgürtel aus Wampum trugen, ritten tief nach Süden in das Ohio-Land, und die kriegserprobten Shawnee, die unerbittlichen Delaware, die Mingo und die Miami griffen nach ihren Tomahawks. Selbst Clans der fernen Illinois und Stämme bis an die Grenzen Kentuckys schwuren den Eid. Krieger, die sich seit Generationen gegenseitig bekämpft hatten, saßen nun am selben Feuer und malten ihre Gesichter mit dem Schwarz des Krieges und dem Rot des Blutes an. Es war eine Streitmacht, die sich im Verborgenen über Tausende von Meilen koordinierte, während die britischen Offiziere in ihren isolierten Forts glaubten, die roten Wilden seien endgültig unterworfen.

Anfang Mai 1763 war das Netz geknüpft. Die Natur stand im vollen Saft des Frühlings, als Pontiac den ersten Schlag führte. Sein Ziel war Fort Detroit, der mächtigste britische Außenposten im Westen. Am 7. Mai trat Pontiac mit sechzig ausgewählten Kriegern vor die Tore des Forts. Unter ihren Decken trugen sie abgesägte Musketen, bereit, die Garnison bei einer scheinbar friedlichen Ratsversammlung von innen heraus abzuschlachten, während draußen Hunderte von Kriegern im hohen Gras auf das Signal warteten. Pontiac blickte auf seine Männer und raunte ihnen mit finsterer Entschlossenheit zu: „Haltet die Waffen unter den Decken verborgen, bis ich den Wampumgürtel mit der grünen Seite nach oben wende. Keiner zögert, keiner zeigt Gnade. Heute nehmen wir uns zurück, was uns gehört.“

Der Plan war perfekt, die List teuflisch – doch als Pontiac die Palisaden betrat und in die Augen des britischen Kommandanten blickte, sah er sich einer Reihe geladener Musketen und gezückter Säbel gegenüber. Eine Squaw aus seinem eigenen Stamm hatte ihn verraten. Der Kommandant trat einen Schritt vor, die Hand am Griff seines Degens, und sagte mit eisiger Stimme: „Wir wissen, warum ihr hier seid, Pontiac. Eure Decken verbergen nicht eure Absichten. Kehrt um, solange ihr noch atmet.“ Doch der Funke war bereits geschlagen. Pontiac zog sich zurück, das Überraschungsmoment war verloren, doch der Hass war zu groß, um umzukehren. Am 9. Mai 1763 gellte der erste Kriegsschrei der Ottawa durch die Wälder von Detroit, und die Belagerung begann. Es war das Signal für einen der größten Aufstände in der Geschichte der Indigenen in Nordamerika. Der Sturm, der den gesamten Kontinent erzittern lassen sollte, war endgültig losgebrochen.