La Catedral

 El aire de Barcelona siempre olía a salitre y a la humedad pegajosa del puerto, pero en el interior de las obras de Santa María del Mar, el ambiente era distinto. Allí, el mundo se reducía a una neblina densa de polvo de cal y al repique incesante de cientos de cinceles golpeando la piedra caliza. Bernat de Montcada apretó el mango de su maza, sintiendo la vibración del impacto recorrerle el brazo hasta el hombro. Sus manos, antaño delicadas y expertas en el manejo de la pluma y el raspador, eran ahora un mapa de callosidades y cicatrices. Eran las manos de un cantero, o al menos eso era lo que el mundo debía creer.

De pronto, un sonido desgarrador cortó la monotonía del trabajo. No fue el crujido de una polea ni el grito de un capataz. Fue un impacto seco, un golpe sordo y pesado que resonó contra el suelo de piedra de la nave central, silenciando por un instante el bullicio de la construcción. Bernat dejó caer su herramienta y se giró. A pocos metros del altar mayor, allí donde la luz de la mañana se filtraba entre los andamios superiores formando columnas de motas doradas, yacía un bulto informe de telas oscuras.

—¡El maestro! —gritó alguien desde las alturas.

Bernat corrió, sorteando bloques de piedra a medio tallar y sacos de arena. Al llegar junto al cuerpo, se le detuvo el corazón. Era el arquitecto jefe. El hombre que le había dado una oportunidad cuando no era más que un fugitivo con hambre en la mirada estaba allí, quebrado sobre las losas frías. Sus ojos estaban abiertos, fijos en la inmensidad de la bóveda que él mismo había diseñado, pero ya no había luz en ellos.

Bernat se arrodilló, ignorando el murmullo creciente de los obreros que empezaban a rodear la escena. Algo no encajaba. La caída desde los andamios superiores habría destrozado cualquier cuerpo, y aunque los huesos del maestro parecían astillados bajo el hábito, el cuello presentaba unas marcas que detuvieron el aliento de Bernat. Eran hematomas profundos, amoratados, con la forma inequívoca de unos dedos fuertes que habían apretado hasta extinguir la vida. No era el resultado de un golpe contra el suelo; eran las huellas de un estrangulamiento previo al vuelo fatal.

—Apartaos, dejad paso —ordenó una voz autoritaria.

Antes de que los guardias llegaran, Bernat se fijó en la mano derecha del muerto. Los dedos estaban rígidos, cerrados con una fuerza póstuma sobre algo. Con un movimiento rápido y discreto, fruto de años de hurtos necesarios, Bernat deslizó sus dedos entre los del arquitecto. Extrajo un pequeño trozo de pergamino, arrugado y manchado de sangre. Al desplegarlo apenas un centímetro, un escalofrío le recorrió la nuca. Reconoció el sello de cera roja al instante: era un sello real, una marca de la Corona que él mismo había falsificado docenas de veces en su otra vida. No era un plano, ni una orden de materiales. Era un inventario de reliquias sagradas, documentos que un constructor jamás debería poseer.

—¿Qué haces tan cerca, Montcada? —La voz de Guillem de Cabrera, el clavero mayor, cayó sobre él como una losa.

Bernat cerró el puño, ocultando el pergamino en el pliegue de su túnica de lana basta. Se puso en pie lentamente, recuperando la máscara de obrero humilde y conmocionado. El clavero mayor se detuvo frente al cadáver, observándolo con una indiferencia que resultaba insultante. Su rostro, enmarcado por una barba canosa y descuidada, no mostraba ni rastro de dolor por la pérdida de quien dirigía la obra más importante de la ciudad. Sus ojos azules, fríos como el hielo de montaña, recorrieron el cuerpo y luego se fijaron en Bernat.

—Un accidente lamentable —dijo Cabrera, acariciando el pesado manojo de llaves que colgaba de su cinto—. El maestro era viejo y las alturas no perdonan los mareos. Que Dios acoja su alma, si es que tiene tiempo para los que mueren por descuido.

—No ha sido un descuido, monseñor —intervino una voz quebrada por el llanto.

Elvira de Santcliment apareció entre la multitud de peones y canteros. Vestía de luto, con un velo oscuro que resaltaba la palidez extrema de su rostro. Sus ojos grises estaban inyectados en sangre, pero su mirada mantenía una lucidez feroz. Se arrojó junto al cuerpo de su padre, ignorando las manchas de sangre que ensuciaban su vestido de seda. Bernat sintió una punzada de compasión. Conocía a Elvira; la había visto muchas veces discutiendo geometrías con su padre, demostrando una inteligencia que a menudo incomodaba a los clérigos.

—Mi padre conocía estos andamios mejor que su propia casa —sollozó ella, levantando la vista hacia Cabrera—. Él sospechaba algo. Decía que las cuentas no cuadraban, que alguien estaba vaciando los cofres de la obra.

Cabrera frunció el ceño, y por un instante, su máscara de piedad se agrietó para revelar una sombra de amenaza.

—Cuidado, muchacha. El dolor te hace decir blasfemias. La construcción de esta catedral es una tarea sagrada supervisada por la Iglesia. Sugerir que hay ladrones aquí es sugerir que Dios permite el pecado bajo su techo.

Bernat se acercó a Elvira y le puso una mano en el hombro, apretando con suavidad. Era una advertencia silenciosa. Si seguía hablando, el clavero no dudaría en usar su poder para silenciarla también a ella.

—Ven, Elvira —susurró Bernat con su voz pausada y técnica—. Deja que los hombres de la Inquisición y los alguaciles hagan su trabajo. Aquí no podemos hacer nada más.

La joven se dejó levantar, pero antes de alejarse, clavó sus ojos en los de Bernat. Había una pregunta muda en su mirada, una súplica de justicia que Bernat no estaba seguro de poder satisfacer sin poner su propio cuello en la soga. Mientras los guardias retiraban el cuerpo, Bernat sintió el peso del pergamino en su bolsillo. Ese pedazo de piel de animal era su sentencia de muerte si alguien lo descubría, pero también era la única pista que tenía para honrar al hombre que lo había protegido.

La noche cayó sobre Barcelona con una pesadez asfixiante. Bernat esperó a que el toque de queda despejara las calles y que los vigilantes de la obra terminaran su primera ronda. Sabía que se jugaba la vida, pero la curiosidad y el miedo eran una mezcla explosiva que no le permitía dormir. Se deslizó por las sombras del deambulatorio, moviéndose con la agilidad de quien está acostumbrado a no ser visto. El taller del arquitecto estaba situado en una pequeña estancia anexa al ábside, un lugar lleno de mesas de dibujo, reglas de madera y el olor persistente a tinta y aserrín.

La puerta crujió levemente. Al entrar, Bernat encendió un pequeño cabo de vela, protegiendo la llama con la mano. Todo parecía estar en orden, pero su ojo de falsificador detectaba las sutilezas. Los tinteros no estaban en su posición habitual y el suelo mostraba marcas de haber sido barrido deprisa. Alguien ya había pasado por allí.

Se acercó a la mesa de dibujo del maestro, una estructura maciza de roble. Pasó los dedos por los bordes, buscando lo que su instinto le dictaba. El arquitecto era un hombre de secretos, un constructor que sabía que la piedra oculta tanto como muestra. Al llegar a la esquina inferior derecha, notó un desnivel casi imperceptible. Presionó con fuerza una moldura decorativa y escuchó un chasquido seco. Un doble fondo se deslizó hacia fuera.

Dentro no había dinero ni joyas. Había un rollo de planos antiguos, pero no eran los que usaban cada día en la obra. Al desplegarlos sobre la mesa, Bernat contuvo el aliento. El dibujo mostraba la planta de la catedral, pero bajo el altar mayor figuraba una red de túneles y pasadizos que no aparecían en los registros oficiales que él mismo había ayudado a copiar años atrás. Eran arterias ocultas que conectaban la cripta con el exterior de las murallas.

—¿Qué buscas en los papeles de un muerto, cantero? —El susurro llegó desde la oscuridad del fondo de la estancia.

Bernat se giró bruscamente, ocultando los planos con su cuerpo. La vela proyectó una sombra alargada sobre la pared, pero no vio a nadie. Sin embargo, el crujido de una bota sobre un resto de pergamino le indicó que no estaba solo. Alguien lo había estado vigilando desde que entró, alguien que se movía con la misma cautela que él. La atmósfera se volvió densa, cargada de un peligro inminente.

—Solo busco la verdad —respondió Bernat, tratando de que su voz no temblara—. Una verdad que alguien ha intentado enterrar bajo la caída de un hombre inocente.

Un movimiento rápido a su izquierda lo obligó a retroceder. Una figura embozada cruzó el círculo de luz de la vela antes de desaparecer de nuevo en las sombras del deambulatorio. Bernat no intentó perseguirla; sabía que en ese laberinto de piedra y andamios, quien conociera los rincones oscuros tenía la ventaja. Se apresuró a recoger los planos y el pergamino real, guardándolo todo bajo su túnica. El juego había comenzado, y ahora sabía que la catedral no era solo un templo a la fe, sino un nido de traiciones donde la piedra ocultaba un tesoro que la Corona no estaba dispuesta a perder.

Al salir del taller, el viento del mar sopló con fuerza, agitando las lonas de los andamios como si fueran fantasmas. Bernat miró hacia lo alto, hacia el lugar desde donde el maestro había caído. Sabía que a partir de ese momento, cada sillar que tallara y cada paso que diera estarían bajo el escrutinio de ojos invisibles. Su pasado de falsificador ya no era solo una carga, era su única arma para navegar en un mundo de mentiras sagradas.