مغامرات يوران

النمط في الغبار

·

يجلس يوران في مؤخرة الفصل الدراسي، ولا ينظر إلى السبورة حيث يكتب المعلم معادلات بالطباشير الأبيض. إنه ينظر إلى الهواء بين المقعد والنافذة، حيث تتراقص ذرات الغبار في ضوء الشمس. بالنسبة له، ليست هذه حركة عشوائية. فالذرات تهتز وفق نمط معين، إيقاع يتكرر كل سبع ثوانٍ، وكأن الغرفة نفسها تتنفس.

لا أحد غيره يرى ذلك. وهو يعلم هذا لأنه سأل من قبل، وكانت الإجابة دائمًا هي تلك النظرة ذاتها، تلك التي تقول إنه قال مرة أخرى شيئًا لا يتناسب مع العالم الذي يعيش فيه الآخرون.

"يوران؟ هل لديك أي شيء تسهم به في حل المهمة؟" يتوقف المعلم والطباشير في يده، ويلتفت الفصل بأكمله نحوه كسرب من الطيور يستدير في اللحظة نفسها.

لا يجيب. لا يستطيع أن يشرح أنه قد حل المسألة بالفعل في ذهنه، ثلاث مرات، باستخدام ثلاث طرق مختلفة، وأن أيًا منها لم يعد يثير اهتمامه بعد الآن. ويُفسَّر صمته على أنه وقاحة. يسمع القهقهات خلفه قبل أن يسمع الكلمات نفسها.

"لقد عاد إلى هناك مجددًا، في عالمه الصغير الخاص،" يقول صوت يعرفه جيدًا. ماركوس، بتلك الابتسامة العريضة التي تبدو دائمًا وكأنها مستعارة من إعلان تجاري. "أهلًا؟ من الأرض إلى يوران."

يدير يوران رأسه نحو النافذة. في داخله، ترتفع كاتدرائية، حجرًا تلو الآخر، وقبوًا فوق قبو، وكل ضحكة من الفصل تصبح مجرد ضربة مِلاط أخرى في الجدار الذي يبنيه حول نفسه. إنه لا يحتاج إلى اهتمامهم. هو يحتاج إلى الوقت.

في باحة المدرسة، في ظل سارية العلم، يقف ظل لا ينتمي تمامًا إلى هناك. لا يتحرك كبقية الطلاب؛ بل يقف ساكنًا، بسكون يبعث على القلق، ناظرًا إلى نافذته. يلاحظه يوران دون أن ينظر إليه مباشرة، قشعريرة في رقبته لا تأتي من الريح.

عندما يرن الجرس أخيرًا، يغادر المبنى دون التحدث إلى أي شخص، ولا أحد يحاول إيقافه.

تقع ورشة عمله في مرآب قديم خلف المنزل، وهي غرفة مليئة بلوحات الدوائر الكهربائية الملقاة كالقواقع على الشاطئ، وألوان زيتية في أنابيب بلا أغطية، ورسومات مثبتة على الجدران بشريط لاصق اصفرّ مع مرور الزمن. هنا، هو ليس ابن أحد، ولا زميل دراسة لأحد. هنا، هو مجرد يديه.

يعثر على الزجاجة خلف كومة من اللوحات الأم القديمة، مغطاة بطبقة من الغبار سميكة جدًا حتى أنها تبدو تقريبًا مثل الصقيع. الملصق باهت، لكنه لا يزال قادرًا على تمييز الرموز، إشارات لا توجد في أي لغة درسها، وهو

قد درس الكثير. يُقال إن عمر الزجاجة ثمانية آلاف عام، وهي إرث من عم لم يخبره قط من أين حصل عليها، واكتفى بالقول إنها "أهم من أن تُشرب".

بجوارها تقف جرة فخارية من بيرة الحبوب، أكثر كثافة ودكنة من أي شيء تذوقه من قبل، مُخمرة وفقًا لوصفة وجدها في دفتر ملاحظات كان يرافق الزجاجة. لم يفتح أيًا منهما قط. حتى الآن.

شيء ما بداخله، غريزة معمارية لا يستطيع تسميتها، يخبره أن هذين السائلين ينتميان إلى بعضهما البعض، مثل نصفي قوس لا يمكن لأحدهما الوقوف دون الآخر. لم تكن هذه فكرة. بل كانت ضرورة، أساسية كضرورة حمل العمود للثقل.

يبدأ في تجهيز آلته، وهي بنية من الأنابيب الزجاجية وأجهزة الاستشعار بناها على مدار ثلاثة أشهر، بهدف قياس تغيرات زمنية مجهرية في المواد السائلة. مشروعه المدرسي، الذي كان من المفترض أن يدور حول كيمياء بسيطة، نما ليصبح شيئًا أكبر بكثير، شيئًا لم يخبر أي معلم عنه لأنه يعلم أنهم لن يفهموا لماذا يُعتبر مقياس الضغط للزمن أكثر أهمية من المعايرة.

على هاتفه، الذي يرقد متوهجًا في زاوية الطاولة، تفيض الرسائل التي لا يقرؤها. لقد نشر أحدهم مقطع فيديو له من الفصل الدراسي، مع تعليق "يوران المجنون يحدق في الجدار مرة أخرى". يمر بنظره سريعًا على الإشعارات دون أن يثبت على أي شيء، و

يضع الهاتف مقلوبًا على وجهه. يلمس الزجاجة لفك الفلين، وفي اللحظة التي تنطبق فيها أصابعه حول الزجاج، يشعر بدفء لا يأتي من الغرفة. ينظر إلى أسفل. تتوهج أطراف أصابعه ببريق ذهبي خافت، وكأن جلده قد أصبح أرق وهناك شيء تحته يشع من خلاله.

يتجمد في مكانه. ليس من الخوف، بل من نفس الشعور الذي ينتابه عندما يكتمل رسم فجأة، عندما تتوقف الخطوط على الورقة عن كونها خطوطًا وتصبح شكلاً. يتذبذب الواقع من حوله، لبرهة وجيزة، كصورة تتفكك إلى مربعات، بكسلات، قبل أن تستقر مرة أخرى. يرمش بعينيه. هل رأى خطأً؟

يُفتح باب المرآب بقوة ودون سابق إنذار. يقف ماركوس هناك، ووجهه ملتوٍ بتلك الابتسامة الساخرة التي يرتديها عندما يوشك على تدمير شيء لا يفهمه. يقول: "سمعت أن لديك نوعًا من علوم الصواريخ هنا،" مادًا يده نحو سلك الطاقة الرئيسي للآلة.

تُحدث طقطقة. تقفز شرارة زرقاء من السلك وتصيب ماركوس على ظهر يده، فيصرخ ويسحب يده إلى الخلف وكأنه قد لمس صفيحة ساخنة. يصرخ وهو يتراجع إلى الخارج مجددًا ضاغطًا يده إلى صدره: "ما هذا بحق الجحيم؟"

لا يجيب يوران. إنه يعلم أن الآلة لا ينبغي أن تكون قادرة على إعطاء صدمة كهربائية، ليس مع الجهد الذي تعمل به. هناك شيء قد حماها. أو قد حماه.

عندما يرحل ماركوس، ويعود الهدوء إلى المرآب مرة أخرى، يضع يوران الزجاجة أمام جرة بيرة الحبوب. لا تزال أصابعه تتوهج، بخفوت، كالجمر تحت الرماد. إنه لا يعرف ما الذي هو في طور بنائه، لكنه يعلم أنه قريب من الاكتمال، وأنه ما من جدار رفعه حول نفسه بقادر على احتوائه في الداخل.