Hubbe - Der 1½-ohrige Stofffuchsdetektiv

Mein Name ist Hubbe.

Früher hatte ich zwei Ohren.

Früher hatte ich sauberes Fell.

Und früher hatte ich ein Zuhause.

Heute habe ich ein Loch unter einer alten Buche, eine undichte Decke aus Moos und noch ungefähr anderthalb Ohren. Das halbe verdanke ich einem Fuchs. Einem echten Fuchs.

Nein. Ich rede nicht weiter darüber.

Und ich wurde von meinem Menschenkind verlassen.

Nein.

Verlassen klingt, als hätte es mich irgendwo vergessen und später nicht mehr gefunden. Ich wurde im Stich gelassen. Weggeworfen. Aussortiert. Wie ein zu klein gewordenes T-Shirt oder eine Socke ohne Partner.

Seitdem lebe ich hier. Im Wald. Allein.

So allein, wie ein Stofffuchs nur sein kann, wenn ständig jemand an seine Tür klopft.

Wobei ich keine Tür habe.

Aber das hält sie nicht davon ab.

Immer wieder kamen sie. Die Mäuse. Die Eichhörnchen. Die Vögel. Einmal sogar ein Igel, der fast eine halbe Stunde brauchte, um zu meinem Loch hinunterzukommen, nur um mir anschließend mitzuteilen, er habe vergessen, weshalb er überhaupt gekommen war.

Am Anfang verstand ich kein Wort von dem, was sie wollten. Sie piepsten. Sie krächzten. Sie schnatterten. Sie machten Dinge mit ihren Schwänzen, von denen ich bis heute nicht sicher bin, ob sie Teil ihrer Sprache sind oder ob Eichhörnchen einfach grundsätzlich nervös sind.

Also lernte ich.

Es dauerte. Lange. Sehr lange.

Aber wenn man allein in einem Wald lebt, hat man erstaunlich viel Zeit.

Ich spreche inzwischen Tier.

Das stimmt nicht ganz.

Ich spreche Maus recht ordentlich, Eichhörnchen ausreichend und Rabe nur, wenn der Rabe bereit ist, dasselbe zweimal zu sagen.

Fuchs verweigere ich aus persönlichen Gründen noch immer.

Kaum hatte ich endlich Ruhe, mich meinem Elend hinzugeben und in meinem Selbstmitleid zu ersaufen, stand wieder irgendeiner vor meinem Büro.

Ja. Büro.

Andere würden es ein Erdloch nennen. Andere haben aber auch keine Ahnung von Immobilien.

Mein Bett bestand aus trockenem Laub und einem Stück Stoff, das ich irgendwann im Wald gefunden hatte. Eine dicke Wurzel diente als Regal. Darauf lagen zwei Knöpfe, ein rostiger Kronkorken und ein Stück blaue Schnur, von dem ich längst nicht mehr wusste, warum ich es aufgehoben hatte. Daneben hing ein kleiner Beutel, den ich aus einem anderen Stoffrest zusammengeknotet hatte. Für Beweisstücke. Und gelegentlich für Kekse.

Wenn draußen der Wind durch die Blätter fuhr, raschelte mein Bett gleich mit. Und wenn es regnete, tropfte es an drei Stellen von der Decke. Ich wusste genau an welchen.

Ein Büro eben.

Ich bin Detektiv. Und Detektive brauchen ein Büro. Meines war nur zeitgleich auch mein Zuhause. Effizienz nenne ich das.

Ja, ich bin Detektiv. Nicht aus Leidenschaft. Nicht, weil ich als kleiner Stofffuchs schon davon geträumt hätte, eines Tages zwischen feuchten Baumwurzeln herumzukriechen und verschwundene Nüsse zu suchen.

Das Leben hat mich dazu gemacht.

Das und die Tatsache, dass offenbar kein einziges Tier in diesem Wald in der Lage ist, seine eigenen Sachen wiederzufinden.

Vor zwei Wochen verlor das Eichhörnchen siebenunddreißig Haselnüsse.

„Gestohlen!“, behauptete es.

Sie lagen in einem anderen Baum.

Drei Tage später suchte eine Maus ihre Schwester.

Die Schwester saß die ganze Zeit hinter ihr.

Letzten Montag verschwand ein glänzender Stein des Raben.

Den hatte der Rabe selbst in mein Erdloch geworfen.

Er wollte mir nicht glauben.

Bis ich ihn damit bewarf.

Seitdem nennt man mich hier Detektiv.

Ich nenne es einen bedauerlichen Verlauf der Dinge.

An diesem Abend hatte ich jedenfalls beschlossen, niemandem zu helfen. Ich hatte einen besonders schlechten Tag hinter mir. Es hatte geregnet, mein Moosdach tropfte, mein linkes Hinterbein roch nach Schlamm und meine letzte Traube war aufgeplatzt.

Ich legte sie in einen alten Flaschendeckel, zerdrückte sie mit der Pfote und goss ein wenig Regenwasser darüber.

Wein.

Manche behaupten, für Wein müsse man Trauben gären lassen.

Manche haben offensichtlich nie wirklich gelitten.

Ich nahm gerade den ersten Schluck, als draußen etwas raschelte.

Ich ignorierte es.

Es raschelte noch einmal.

Ich trank weiter.

Dann hörte ich eine Stimme.

„Hubbe?“

Ich schloss die Augen.

Vielleicht verschwand sie wieder.

„Hubbe?“

Sie verschwand nicht.

„Hubbe!“

„Ich schlafe.“

Draußen wurde es still.

Für ungefähr zwei Sekunden.

„Du klingst aber nicht so, als würdest du schlafen.“

Ich öffnete die Augen.

Ein kleines Eichhörnchen schob seinen Kopf durch den Eingang meines Erdlochs. Es war dasselbe Eichhörnchen mit den siebenunddreißig verschwundenen Nüssen. Seit ich sie gefunden hatte, hielt es mich offenbar für eine Mischung aus Detektiv, Lebensberater und allgemeiner Anlaufstelle für Katastrophen.

„Du musst mitkommen.“

„Nein.“

„Doch.“

„Ich habe Feierabend.“

„Du hast nie geöffnet.“

„Dann siehst du, wie ernst ich meinen Feierabend nehme.“

Das Eichhörnchen kam trotzdem herein.

„Da draußen ist etwas.“

„Im Wald sind viele Dinge.“

„Etwas Schreckliches.“

„Auch davon haben wir mehrere.“

„Es hat ein Gesicht.“

Ich sah es an.

„Du hast ebenfalls eins.“

„Aber das hier ist anders!“

Das Eichhörnchen sprang aufgeregt von einer Pfote auf die andere.

„Es ist orange. Riesig. Und es starrt uns an.“

Ich setzte meinen Flaschendeckel ab.

„Orange?“

„Ja.“

„Rund?“

Das Eichhörnchen nickte heftig.

„Hat es Zähne?“

„JA!“

„Dreieckige Augen?“

Das Eichhörnchen erstarrte.

„Woher weißt du das?“

Ich seufzte. Sehr langsam.

Dann stand ich auf.

Vielleicht wurde das hier interessanter als verschwundene Nüsse.

„Zeig es mir.“

Das Eichhörnchen führte mich durch den Wald. Unter meinen Pfoten klebte feuchtes Laub. Dünner Nebel hing zwischen den Bäumen, und über uns kratzten kahle Äste im Wind aneinander.

Das Eichhörnchen rückte immer näher an mich heran.

Natürlich nur zufällig.

Schon von weitem sah ich das Licht. Es flackerte zwischen den Bäumen.

Mehrere Tiere standen in sicherem Abstand darum herum. Eine Maus versteckte sich hinter einem Stein. Der Rabe saß auf einem Ast und tat so, als hätte er selbstverständlich keine Angst. Ein Kaninchen hatte offenbar beschlossen, dass fünf Meter Entfernung noch nicht genug waren, und saß ungefähr fünfzehn Meter weiter hinten.

Und mitten auf dem Waldboden stand es.

Groß. Orange. Ausgehöhlt.

Mit einem schiefen, gezackten Grinsen.

Über seinem linken Auge waren drei kleine Kerben eingeschnitten. Zusammen sahen sie aus wie eine schiefe Krone.

In seinem Inneren brannte ein kleines Licht.

Die Flamme flackerte hinter den ausgeschnittenen Augen und Zähnen, sodass das Gesicht mal grinste und mal aussah, als würde es gleich nach uns schnappen.

Das Eichhörnchen stellte sich neben mich.

„Was ist das?“

Ich betrachtete das orangefarbene Etwas. Dann die Tiere. Dann wieder das orangefarbene Etwas.

Und zum ersten Mal seit langer Zeit musste ich an früher denken.

An ein warmes Fenster. An Lichter. An Süßigkeiten. An kleine Hände, die mich unter einen Arm geklemmt hatten. An ein Menschenkind, das gelacht hatte, während draußen geschnitzte Kürbisse auf den Treppen standen.

Ich verdrängte die Erinnerung.

Erinnerungen waren unpraktisch.

Sie machten das Fell schwer.

„Nun?“, fragte der Rabe von oben.

Ich räusperte mich.

„Das“, sagte ich, „ist ein Kürbis.“

Das Eichhörnchen blinzelte.

„Der hat ein Gesicht.“

„Das kommt vor.“

„Kürbisse haben Gesichter?!“

„Nein.“

„Warum hat der dann eins?!“

Ich sah hinauf zu den schwarzen Baumwipfeln.

„Menschen.“

Mehr musste ich dazu eigentlich nicht sagen.

Tat ich trotzdem.

„Sie höhlen Kürbisse aus, schneiden Gesichter rein und stellen Lichter hinein.“

Die Maus lugte hinter dem Stein hervor.

„Warum?“

Ich überlegte kurz.

„Weil Menschen manchmal sehr merkwürdig sind.“

Der Rabe neigte den Kopf.

„Ist es gefährlich?“

„Der Kürbis?“

„Ja.“

„Normalerweise nicht.“

Ich ging heran, kniete mich daneben und betrachtete die Schnitte, die drei kleinen Kerben über dem Auge, das Licht und den Boden.

Dann entdeckte ich etwas.

Eine Spur.

Direkt neben dem Kürbis.

Abdrücke im feuchten Schlamm.

Und etwas Glänzendes zwischen den Blättern.

Ich hob es auf.

Ein Bonbonpapier.

Das Eichhörnchen kam näher.

„Was ist das?“

Ich betrachtete es. Dann den Kürbis. Dann die Spur.

Mein Wein musste warten.

„Ein Beweisstück.“

„Wofür?“

Ich steckte das Papier in meinen Beutel.

„Das“, sagte ich, „werde ich herausfinden.“

Denn ich war Hubbe.

Der Verlassene.

Der Weggeworfene.

Meines Zeichens Detektiv.