Sie hatte keine Ahnung, wie es so weit gekommen war. Das war gelogen. Sie wusste ziemlich genau, wie es so weit gekommen war. Sie hatte nur keine vernünftige Erklärung dafür, warum sie noch immer hier stand. Im strömenden Regen, um halb zwei nachts, mit Wasser in den Schuhen und einem Mann vor sich, der aussah, als hätte jemand versucht, ihn fachgerecht umzubringen und dann kurz vor Feierabend beschlossen, den Rest auf morgen zu verschieben. Er lag halb auf der Seite in einer Pfütze. Natürlich in einer Pfütze. Nicht daneben. Nicht unter irgendeinem halbwegs schützenden Vordach. Nein. Mitten drin. Sein schwarzer Mantel hatte vermutlich einmal mehr gekostet als ihr gebrauchtes Auto und sog sich gerade mit Straßenwasser voll. Eine dunkle Strähne klebte ihm an der Stirn. Blut lief irgendwo unter seiner Jacke hervor, vermischte sich mit dem Regen und zog dünne rote Schlieren über den Asphalt. Eigentlich hätte das ein beeindruckender Anblick sein können. Bedrohlich. Düster. Vielleicht sogar ein bisschen filmreif. Wäre da nicht die E-Zigarette gewesen. Sie blinzelte. Dann sah sie noch einmal hin. Nein. Leider keine Halluzination. Zwischen zwei Fingern seiner rechten Hand steckte tatsächlich eines dieser lächerlich glatten Dinger. Schwarz, mit irgendeinem metallischen Rand. An der Unterseite blinkte in regelmäßigen Abständen ein winziges blaues Licht. Sie starrte erst darauf, dann auf ihn. „Das ist jetzt nicht dein Ernst.“ Der Mann reagierte nicht. Immerhin. Vielleicht hatte er genug Restwürde, bewusstlos zu sein. Sie trat einen Schritt näher. „Ganz ehrlich“, murmelte sie. „Wenn man schon aussieht, als würde man hauptberuflich Schutzgeld eintreiben, könnte man wenigstens bei den Requisiten konsequent bleiben.“ Nichts. Der Regen prasselte auf ihre Kapuze. Irgendwo weiter hinten fuhr ein Auto über die nasse Straße, Reifen rauschten über den Asphalt und verschwanden wieder. Sie hätte gehen sollen. Das wäre die vernünftige Entscheidung gewesen. Ein fremder Mann. Blut. Nacht. Eine Gasse, in der selbst tagsüber niemand freiwillig stehen blieb. Ihr gesunder Menschenverstand hatte schon wegen deutlich weniger gekündigt. Sie ging in die Hocke. „Hey.“ Keine Reaktion. Sie legte zwei Finger an seinen Hals. Puls. Schwach, aber da. „Na großartig.“ Seine Augen öffneten sich. Sie zuckte zurück. Nicht weit. Aber genug, dass er es bemerkte. Dunkle Augen fixierten sie. Wach war vielleicht zu viel gesagt. Aber eindeutig nicht bewusstlos. „Nicht“, sagte er. Seine Stimme war kaum mehr als ein raues Geräusch. Sie zog die Augenbrauen zusammen. „Nicht was?“ „Anfassen.“ Sie sah auf ihre Hand, die noch immer an seinem Hals lag. Dann wieder zu ihm. „Ich überprüfe deinen Puls.“ „Hab einen.“ „Das habe ich inzwischen auch festgestellt.“ Seine Lider sanken kurz. „Geh.“ „Charmant.“ „Verschwinde.“ „Noch charmanter.“ Er bewegte sich. Oder versuchte es zumindest. Ein Muskel spannte sich in seinem Kiefer an, dann sog er scharf Luft ein und blieb wieder liegen. Sie sah auf die Blutspur unter ihm. „Du solltest vielleicht aufhören, dich zu bewegen.“ Sein Blick sagte ziemlich deutlich, was er von ihren medizinischen Fähigkeiten hielt. Ihre medizinische Ausbildung bestand aus einem Erste-Hilfe-Kurs, den sie vor sieben Jahren absolviert und größtenteils damit verbracht hatte, mit einer Plastikpuppe zu diskutieren, deren Brustkorb sich nicht eindrücken lassen wollte. „Krankenwagen“, sagte sie und griff nach ihrem Handy. Seine Hand schloss sich um ihr Handgelenk. Überraschend schnell. Und überraschend fest für jemanden, der gerade dabei war, sich aufzulösen. „Nein.“ Sie sah auf seine Finger. Dann in sein Gesicht. „Lass mich los.“ „Kein Krankenwagen.“ „Du blutest.“ „Merke ich.“ „Gut. Dann sind wir beide auf demselben Stand.“ Sein Griff lockerte sich. Nicht freiwillig, vermutete sie. Eher weil ihm langsam die Kraft ausging. Sie riss sich los und zog ihre Hand zurück. „Also noch mal. Krankenwagen.“ „Nein.“ „Hast du irgendeinen besonders originellen Plan B?“ Keine Antwort. „Sterben zählt nicht. Das ist kein Plan. Das ist ein Ergebnis.“ Für einen Moment glaubte sie tatsächlich, etwas in seinem Gesicht zu sehen. Kein Lächeln. Dafür war er vermutlich grundsätzlich nicht gebaut. Aber irgendetwas sehr dicht daneben. Dann hustete er. Und verzog das Gesicht. Sie sah wieder auf die E-Zigarette. Das kleine blaue Licht blinkte. Einmal. Zweimal. Sie deutete darauf. „Was ist da eigentlich drin?“ Er sah sie an, als hätte sie endgültig den Verstand verloren. „Was?“ „Geschmack.“ „Ist das wichtig?“ „Für mich gerade schon.“ Seine Augen schlossen sich wieder. Sie stupste mit der Schuhspitze gegen seinen Stiefel. „Nicht einschlafen.“ „Pfirsich.“ Stille. Sie starrte ihn an. „Bitte was?“ Er öffnete ein Auge. „Pfirsich.“ Sie sah auf den schwarzen Mantel. Das Blut. Die breite Schulter. Die Hand, an deren Knöcheln alte Narben verliefen. Dann wieder auf das blinkende Gerät zwischen seinen Fingern. „Pfirsich.“ „Ja.“ Sie nickte langsam. „Das ist schlimmer, als ich dachte.“ Diesmal war es eindeutig. Ein winziges, erschöpftes Zucken an seinem Mundwinkel. Dann kippte sein Kopf zur Seite und der elektrische Glimmstängel rollte ihr vor die Füße. „Hey.“ Keine Antwort. „Hey.“ Sie berührte seine Schulter. Nichts. „Ach, komm schon.“ Sein Puls war noch da. Das war momentan ungefähr die einzige gute Nachricht. Sie richtete sich halb auf und sah sich um. Leere Straße. Geschlossene Läden. Regen. Und sie. Natürlich sie. Sie sah wieder zu ihm hinunter. „Ich möchte nur festhalten“, sagte sie, obwohl er sie nicht hören konnte, „dass ich dir ausdrücklich geraten habe, nicht bewusstlos zu werden.“ Das blaue Licht der E-Zigarette blinkte noch einmal. Sie sah es an. „Und du gehst mir auch auf die Nerven.“