L'ombre de Sant Pere de Rodes

Le vent de tramontane frappait le parvis du monastère de Sant Pere de Rodes avec une violence que Jacques Cabregas n'avait pas anticipée. Il remonta le col de son blouson et s'arrêta un instant devant les ruines romanes, la nuit tombée depuis une heure, les gyrophares des véhicules des Mossos d'Esquadra projetant des éclats bleus sur les pierres millénaires. Il avait roulé depuis Perpignan sans s'arrêter, la convocation reçue en fin d'après-midi encore vibrante dans sa tête : un cadavre, une crypte, un symbole. Rien de plus. L'Office central de lutte contre le trafic des biens culturels ne l'envoyait jamais pour un simple fait divers.

Un jeune agent en uniforme le guida jusqu'à l'entrée voûtée qui plongeait sous l'abbatiale. L'escalier de pierre, usé par huit siècles de sandales monacales, descendait vers une obscurité que les projecteurs portatifs ne parvenaient à combler qu'à moitié. L'odeur le saisit avant même qu'il n'atteigne la dernière marche : humidité de roche, poussière ancienne, et sous tout cela, la note métallique et douceâtre qu'il connaissait trop bien.

Une femme se tenait accroupie près de l'autel, gantée, une lampe frontale éclairant son travail avec une précision presque chirurgicale. Elle se redressa en l'entendant approcher, et Jacques nota d'emblée la carrure sportive, la tresse noire stricte, le regard sombre qui le jaugeait sans ciller.

« Capitaine Cabregas, OCBC », dit-il en tendant sa carte.

« Inspectrice Alba Roig, mossos d'esquadra, division du patrimoine. » Elle ne lui serra pas la main, se contentant d'un signe de tête vers le corps. « On m'a prévenue que Paris envoyait quelqu'un. Je ne pensais pas que ce serait aussi rapide. »

« Quand un historien meurt avec une pièce du Moyen Âge dans la gorge, on ne traîne pas. »

Elle eut un sourire bref, sans chaleur, et s'écarta pour lui laisser voir.

Le corps était attaché à l'autel roman par des liens de nylon noir, les poignets liés au-dessus de la tête dans une posture qui évoquait une crucifixion inversée. L'homme, la soixantaine passée, portait encore ses lunettes de lecture, curieusement intactes, comme si le tueur avait pris soin de préserver ce détail. Le visage était livide, les yeux clos. Ce fut la gorge qui retint Jacques le plus longtemps. La peau avait été incisée avec une lame fine, puis forcée pour y loger un objet dont la tranche métallique dépassait à peine des chairs.

« Vous avez identifié la victime ? » demanda-t-il en s'accroupissant à son tour.

« Enric Vallverdú. Historien médiéviste, spécialiste des hérésies cathares. Il travaillait à l'université de Gérone. On l'a signalé disparu ce matin par le gardien du monastère. » Alba désigna d'un geste précis les sacs posés à côté du corps. « Ses sacoches de terrain. Vides. »

Jacques les ouvrit sans hâte, méthodiquement, palpant les poches intérieures. Rien. Pas un carnet, pas une photographie, pas la moindre note manuscrite. Pour un chercheur en pleine investigation, l'absence totale de documents n'était pas un oubli. C'était un nettoyage.

« Il devait avoir des carnets de terrain, dit-il. Un historien de ce calibre ne se déplace pas les mains vides. »

« On les a pris. Tous. » Alba se pencha vers la gorge de la victime, resserrant les doigts sur une pince fine. « Regardez ça. »

Elle dégagea délicatement l'objet enfoncé dans les chairs. Une pièce, ternie, marquée d'une croix aux branches inégales, striée de motifs qu'aucun des deux ne reconnut au premier regard.

« Argent, dit Jacques en l'examinant sous sa propre lampe. Frappe m��diévale. Cette croix n'est pas une croix occitane classique. »

« Non, confirma Alba. Elle a quatre branches, mais regardez les extrémités. Elles sont fourchues, presque en pattes de lion. Je n'ai jamais vu ça sur les monnaies comtales catalanes. »

Jacques scella la pièce dans un sachet numéroté sans quitter des yeux le visage de la victime. Un meurtre crapuleux ne s'embarrassait pas de ce genre de mise en scène. Celui-ci avait été pensé, répété peut-être, exécuté avec une froideur qui ne laissait aucune place à l'improvisation.

Il se releva et balaya le sol de sa lampe. Les traces qu'il cherchait apparurent près du pilier ouest : des empreintes de semelles rainurées, profondes, typiques d'un équipement tactique plutôt que de chaussures de randonneur. À côté, une tache circulaire au sol, encore légèrement humide.

« Solvant, dit-il en s'accroupissant. Ils ont nettoyé l'autel après l'exécution. Effacement des empreintes digitales. »

« Des professionnels, alors. »

« Des professionnels qui savent exactement ce qu'ils cherchaient à cacher. »

Alba se déplaça vers le mur nord de la crypte et leva sa lampe. Jacques la rejoignit et découvrit ce qu'elle avait repéré depuis un moment sans rien dire : des symboles tracés au charbon de bois, encore frais, dessinant des lignes géométriques entrelacées autour d'un chiffre gravé profondément dans la pierre ancienne. 1244.

« Vous savez ce que représente cette date ? » demanda-t-elle, la voix plus basse tout à coup, presque retenue par le poids de ce qu'elle énonçait.

« La chute de Montségur. »

« Le siège s'est achevé en mars 1244. Plus de deux cents parfaits cathares brûlés sur le bûcher. » Elle passa un doigt ganté à quelques centimètres du symbole, sans le toucher. « Mon grand-père me racontait des légendes sur des trésors cathares cachés dans les Pyrénées. Je pensais que c'étaient des histoires de veillée. »

« Les histoires de veillée ne tuent pas les gens avec des pièces d'argent enfoncées dans la gorge », répondit Jacques.

Un silence s'installa entre eux, seulement troublé par le sifflement du vent qui s'infiltrait par les fissures de la voûte, loin au-dessus de leurs têtes. Jacques observa Alba tandis qu'elle photographiait méthodiquement chaque symbole, chaque angle du corps, avec une rigueur qu'il n'attendait pas d'une inspectrice locale dépêchée en urgence. Il se rendit compte qu'elle faisait exactement ce que lui-même aurait fait, dans le même ordre, avec la même minutie.

« On n'est pas face à un rôdeur qui a mal tourné, dit-il enfin. Ni à un déséquilibré isolé. »

« Non, dit Alba en rangeant son appareil photo. On est face à quelqu'un qui a planifié ça depuis longtemps. Et qui savait précisément ce qu'il fallait emporter et ce qu'il fallait laisser derrière. »

Jacques hocha la tête, les yeux encore fixés sur le chiffre gravé dans la pierre. Dehors, le vent redoublait de force contre les murs du monastère, comme s'il cherchait à s'engouffrer jusque dans la crypte elle-même.

« Je vais faire poser le périmètre judiciaire, dit-il. Personne n'entre avant l'équipe scientifique. »

« On appelle qui, pour la partie technique ? » demanda Alba en retirant ses gants.

« Une collègue à Toulouse. Métallurgie ancienne. Si cette pièce a quelque chose à dire, elle le fera parler. »

Alba referma sa sacoche et jeta un dernier regard au corps toujours attaché à l'autel, comme une offrande figée dans le temps. « Bienvenue en Catalogne, capitaine. On dirait que votre enquête vient de commencer avant même que vous ayez posé vos valises. »

Il ne répondit rien. Il pensait déjà à la pièce d'argent, à la croix aux pattes fourchues, à ce chiffre gravé dans la pierre depuis huit siècles, attendant, peut-être, d'être enfin lu.